Obermaier kocht. Nicht vor Wut. Trotzdem physisch. Er steht auf einem Crosstrainer und wundert sich, während er nach Luft japst, dass er doch eigentlich ein sportlicher Typ ist. Er hatte sich gar nicht so schnaufend in Erinnerung. Hundertachtzig Puls warnt ihn das neumodische Sportgerät und fordert ihn rot blinkend auf, einen Gang zurückzuschalten.

Die schlanke, asiatisch wirkende junge Frau auf dem Nachbargerät durcheilt gedanklich leichtfüssig Wälder. Obermaier zieht den Bauch ein und ignoriert die Warnung.