Labia Russica

5:35 Uhr, Flughafen Antalya. Eine Horde bockwurstschnäbeliger Russinnen drängt raumfordernd an mir vorbei. Sie müssen wieder nach Hause. Vielleicht haben sie ja Putins Leichenprämie in Antalya verballert, den Duft ihrer verbliebenen kleinen Welt bei 14 Tage Köfte mit Pommes versucht, zu spüren. Oder in ihre Lippen gesteckt. Solche Gedanken macht man sich 2026.

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